Robert, il s'en foutait de tout cela.
Il tira sur sa cigarette, laissa la fumée se faufiler dans son système respiratoire, aller jusqu'au cul-de-sac de ses bronches, se désagréger et se mélanger dans son sang, puis ressortir de ce labyrinthe par où elle était entrée.
Il toussa, gras, rauque, viscérale, se racla la gorge, en extrait un mollard couleur tabac qu'il cracha sur le bout de sa chaussure taille 42.
Il jura, Robert. Il ne savait faire que cela, Robert. Râler, pester, incendier de bêtises tous ceux qui gravitaient, de près ou de loin, autour de lui.
Il s'en foutait de tout cela, de tous. Il était seul et n'en avait cure. Tant qu'il avait ses clopes, son rouge et sa télé, le reste il s'en foutait.
Robert, il était malheureux, triste comme une pierre, comme un jour sans soleil, comme un crachin sans arc-en-ciel. Il aurait voulu être quelqu'un d'autre mais il avait toujours refusé de changer sa façon d'être et de voir le monde.
Alors il se forçait à s'en foutre de tout. C'était mieux ainsi car les larmes qui inondaient son visage, coulaient en ruisseau le long de ses vallées de rides, ne valaient pas vraiment la peine que quiconque s'y intéresse. Pas même Robert...
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